Второй раз кидаю в сообществе "Диалектика..." пост с политико-идиологической темой. Второй раз меня пытаются оскорбить и указать на глупость с моей стороны, не приводя при этом ни одного толкового аргумента...
Неужели люди, состоящие в этом сообществе, не способны, даже не на конструктивное обсуждение вопроса, а хотя бы на вежливость? Судь о человеке, не зная его, развешивать снисходительные советы, - неужели это современный способ самоутвердиться?
Немного разочарована. Немоного испугана. Немного разозлена.
Я ненавижу политику, я терпеть не могу политиков, но политология все-таки делает неплохие мозги))))))

Фрай высказлся по этому поводу как всегда в точку. Вот что значит два хороших человека всегда смогут найти общий язык.
"Чем больше твое могущество, тем меньше простой человеческой любви остается на твою долю – и Магистры с ней, вот уж без чего можно обойтись!…"

О, нашла у Гоблина шикарный пост на похожую тему:
...Блоггер это человек анонимный, который выдумывает самого себя, который выдумывает свою историю. Это например какой-нибудь юный, прыщавый уродец, который там публикуя свои фотографии, публикует гиганта, культуриста с огромными мышцами, рассказывает о своих успехах с женщинами, хотя жует сопли просто, страшно на него посмотреть. В жизни увидишь блоггера, так сразу поймешь, что это блоггер. Это какое-то кривое, уродское существо совершенно не соответствующее тому пафосному образу, который он рисует.

...И, поскольку, жизнь блоггера безсмысленна, не умна. Как правило это люди средние или ниже средних, обычные люди. Что они могут сказать? Что может сказать обычный человек? То, что он услышал от друзей, в кино, в телевизоре, в газете, в книге у Пелевина прочитал – это в лучшем случае. И вот все из совокупности этих безсмыслиц, на самом деле состоит такой дискурс. Классический дискурс блоггера, который по сути дела представляет собой разрозненные цитаты получающие насыщение за счет своей деконтекстуальности. Т.е. они вырываются из контекста и поэтому начинают жить. Священной, сиюминутной, демонической жизнью.

запись создана: 06.10.2009 в 22:55

В ужасах войны кровавой
Я опасности искал,
Я горел бессмертной славой,
Разрушением дышал;

И в безумстве упоенный
Чадом славы бранных дел,
Посреди грозы военной
Счастие найти хотел!...

Пишет  Sasula-Blazla:

17.04.2009 в 04:29

Пишет  Kamanchi:

я плакаль )))
"Сань, я замерз!"

URL записи

URL записи

Пишет  [Рикка]:

04.10.2009 в 16:40

Пишет  Хранитель Баланса:

04.10.2009 в 16:33

Пишет  Drakosha:

04.10.2009 в 15:11

Пишет  quirischa:

Опыт Галилео не для эфира


Опыт Галилео не для эфира

URL записи

URL записи

URL записи

URL записи

Проспектообразный наш мир проходит левый поворот.
Затем направо и вперёд, к богам на пир.
Туда где Зевс с трезубцем спит, и громко на Олимп храпит.
Где Тор бадьями пьёт вино, уже давно.

Припев:
Мой ангел-хранитель ушёл за вином, а я его жду, на дворе темно.
Он скоро придёт и скажет - Вставай, давай наливай
А я скажу ему в ответ - У нас две пачки сигарет.
Давай покурим по-одной, приятель мой!

Давай поставим Шевчука, и подпоём ему слегка.
Затем доставим по одной, и снова в бой.
Мы будем рвать границы лет, фонтаном сделаем клозет.
Поспорим с богом за Христа на три перста.

Припев:
Мой ангел-хранитель ушёл за вином, а я его жду, на дворе темно.
Он скоро придёт и скажет - Вставай, давай наливай
А я скажу ему в ответ - У нас лишь пара сигарет.
Давай покурим мы одну, ну что, угу?

Пускай иссушатся моря, пусть горы поглотит земля,
Лишь только не был бы далёк пивной ларёк.
Мы соберёмся за столом, поговорим о том о сём.
Возьмём и пива и вина и всё до дна.

Припев:
Мой ангел-хранитель ушёл за вином А я его жду, на дворе темно.
Он скоро придёт и скажет - Вставай, давай наливай
А я скажу ему в ответ - У нас нет больше сигарет,
А на часах доходит пять, давай-ка спать.

Проспектообразный наш мир хотел попасть к богам на пир,
Но левый поворот прошёл, а правый сам его нашёл.
Лежит в канаве грязный шар - попал в гнилой резервуар.
Его на пир никто не ждёт - пускай гниёт!

Наткнулась на вполне хороший, для меня, пост на тему хеппи ендом, сиречь счастливых концовок. И вспомните МФ, который очень четко изложил суть этой проблемы:

Про Happy end




Happy end считается нынче пошлостью и чуть ли не подлостью; принято полагать, будто счастливый финал может испоганить самый распрекрасный сюжет, сгноить на корню любую историю, сколь бы пронзительной ни казалась она поначалу, пока почтеннейшая публика надеялась, что в конце концов все персонажи умрут, ну или хоть с ума сойдут, что ли.

Обнаружив, что все остались живы-здоровы, а в конце тоннеля какая-то неведомая сволочь и вовсе стоваттную лампочку вкрутила, почтененнейшая публика морщит носы. Фи, - говорит Почтеннейшая Публика, - ну право же, что за сказки детские, что за вата сахарная, что за пряничная чушь?

Может оно и так. Но, как по мне, пусть финал всякой вымышленной истории будет счастливым, или хотя бы открытым, чтобы у читателя/зрителя (не хочу называть адресата "потребителем", хоть и удобен сей термин, да слово уж больно противное) была возможность домысливать дальнейшее по собственному усмотрению. Но лучше все же откровенный happy end. Чтобы уж никаких сомнений.

Могу объяснить, почему. Только начать придется из такого далекого далека - хоть археологов на помощь призывай.

Тысяча девятьсот восемдесят третий год, окрестности Овидиополя. Это, если кто не знает, такой причерноморский райцентр, умеренно прекрасное захолустье на берегу Белгород-Днестровского лимана. Июль, поздний вечер. Два голодных путника с одним бумажным рублем за пазухой бредут по дороге, загребая ногами пылищу и обоняя вечерний аромат стэпу. Положение путников незавидное, но путники ржут, как кони, выпасенные на конопляном поле и мечтают о куске черного хлеба с солью. Вернее, о двух кусках. Или, если начистоту, о двух буханках черного хлеба и о полной доверху солонке. Такое положение дел удовлетворило бы путников целиком и полностью.

Путники - это мы.

Мы с прекрасной сизовласой девушкой Ёлкой навещали университетских друзей-приятелей, загремевших на военные сборы в Белгород-Днестровский. Передав заложникам мира во всем мире домашнюю еду и папиросы Salve, полдня штурмовали Белгород-Днестровскую крепость, еще полдня - просто валялись на пляже. Возвращаться обратно в переполненной электричке не захотели, решили прокатиться на катере через лиман, благо мутные воды его как раз принялись пылать в лучах заходящего светила. По завершении круиза мы намеревались отбыть из Овидиополя на рейсовом автобусе, благо заранее изученное расписание, вроде бы, позволяло проделать такой маневр - теоретически.

То-то и оно, что теоретически. С нашими транспортными средствами вышла обычная дорожная драма: автобус более-менее придерживался жесткого расписания, зато катер пересекал лиман, как мировой разум на душу положит. В результате, мы причалили к берегу примерно четверть часа спустя после отбытия автобуса. Имелись, правда, такси, но алчные возницы требовали за счастливое возвращение домой по четыре рубля с рыла. Наше предложение: рубль за двоих, - их не только не разжалобило, а даже не насмешило. Ну вот мы и пошли пешком, хотя незаконченное на тот момент физико-математическое образование Ёлки позволило ей разделить в уме, без бумажки сорок (кажется) километров на среднюю скорость пешехода (пять километров в час) и получить настораживающий, мягко говоря, результат.

Мы шли себе и шли по проселочной дороге, бурно обсуждали собственный идиотизм (на электричке уже к дому приближались бы, дескать) - но не сожалели о содеянной глупости, а веселились от души. Ни на миг не сомневались, что идти пешком все эти сорок, или сколько там, километров нам не придется. Что-нибудь обязательно случится: попутная машина, или местная добрая баба-Яга навстречу выйдет, скажет: переночуйте у меня в хате, деточки. Твердо знали, что все как-нибудь устроится, наилучшим образом, как в наших любимых детских книжках-киношках, все будет хорошо.

Так и вышло, понятно. Примерно час спустя нас подобрал какой-то междугородний "Икарус". Водитель был рад нашему рублю; впрочем, плата за проезд стала для него приятным сюрпризом. Пробурчал смущенно: и так бы довез, не бросать же людей ночью среди колхозных полей да огородов...

Уже потом, в темном салоне автобуса мы с Ёлкой дивились собственному героическому пофигизму. Теперь, когда автобус нас подобрал, вдруг стало ясно, сколь малы на самом деле были шансы встретить какой-то попутный транспорт в этакой глухомани, в одинадцать вечера (современному читателю может показаться, будто я преувеличиваю, но в ту пору деревья были большими, а проселочные дороги - куда более пустыми, чем сейчас). Но удивлялись мы задним числом, а пока пилили по трассе, не просто верили, что все как-то устроится, а знали это без тени сомнения.

Потому, собственно, и появился автобус, что мы знали: все будет хорошо. Кому-то такое объяснение покажется спорным, но для меня оно, так уж сложилось, совершенно очевидно: наблюдатель влияет на объект наблюдения, а проживатель жизни - на объект проживания, если можно так выразиться. "Как скажешь, так и будет" - точная формула общения судьбы с человеком. Страшненькая, надо сказать, формула, ибо управлять собственными потаенными ожиданиями, собственным несокрушимым внутренним знанием о том, как все будет - сложнейшее из искусств. Ну, то есть, на мой взгляд, сложнейшее. Кому-то, может быть, проще простого.

Жизнь моя, если описывать ее события, потянула бы на пару дюжин слезливых романов; тот факт, что я все еще разгуливаю по земле в более-менее целом теле и без смирительной рубахи, мог бы показаться осведомленному стороннему наблюдателю куда большей фальшивкой, чем самый распрекрасный голливудский happy end. До сих пор спасительный автобус всегда появлялся на моей персональной проселочной дороге в самый что ни на есть распоследний момент.

Впрочем, с годами этот самый момент делается все более последним, а автобус нередко оказывается неповоротливой, насквозь гнилой колымагой, в которую и заходить-то страшно. А все почему? Потому что житейский опыт учит: хэппиэндов не бывает. Волшебное знание, что все как-нибудь устроится, давно уж ушло; осталась иррациональная вполне вера в счастливый исход, которая, теоретически говоря, тоже может однажды иссякнуть. Ну, у других людей, по крайней мере, часто иссякает, и вот тогда-то действительно наступает пиздец. Полный, как пятнадцатидневная луна.

Вот поэтому и важно, чтобы глупая детская вера в счастливый исход не иссякала, а, напротив, крепла. Любой ценой. Если для этого непременно надо, чтобы автора истории со счастливым концом обозвали глупым попсовым дураком - что ж, не жалко. Какие пустяки, право. Вопиющий в пустыне - он ведь дело вопил: "Прямыми сделайте в степи стези..."

Ну да, а чем еще заниматься, как не выпрямлением этих самых стезей? Рассказчики историй, болтуны на условиях построчной (или потиражной) оплаты были бы безнадежно бесполезными существами, если бы не вот этот шанс: спрямлять стези. Ну, иногда. Хоть одну прямую лыжню через сумрачный лес проложить - и то счастье. Все лучше, чем Иовов-добровольцев плодить. И без того юдоль скорби, мир огненный, бла-бла-бла, знаем, плавали.

©Макс Фрай, 2004

Люди, опомнитесь, люди очнитесь,
Здесь все же мир, не погрязший в ночи.
Люди влюбляйтесь, люди любите,
Кто-то исполнит все ваши мечты.
Люди, любовь - это вечное что-то,
Это все то, что нельзя мне назвать,
Это как будто рассвет среди ночи,
Нить путиводную нельзя оборвать.
Люди, любите, любите, любите,
Любовь не бывает плоха и худа,
Она к вам приходит, а вы не простите,
Что покидает вас... не всегда.

Пишет  Magistr:

А вот это всем нам. Утреннее и позитивное.)

02.10.2009 в 00:42

Пишет  Бриг:

02.10.2009 в 00:39

Пишет  Kis~kis:

Надо просто выдохнуть и помурчать.. и всё отпустит, правда?

URL записи

URL записи

URL записи

Пишет  Случайный дневник:

the hell is where the heart is
Всегда есть шанс на то, что кликнешь по ссылке "случайный дневник" и вдруг наткнешься на замечательную запись. Перечитаешь пару раз, тихо офигеешь и станешь читать остальные записи. И окажется, что все они восхитительные, меткие, цепляющие. Прочитаешь весь дневник от корки до корки, и скажешь сам себе про автора: "да, это мой человек". Заглянешь в профиль, а он - какое совпадение - живет в твоем городе. Добавишь в избранное, а назавтра вдруг увидишь этого человека у себя в ПЧах. Пройдет месяц, и вот он уже у тебя в аське. Пройдет полгода, и вот вы сидите в кафешке или идете вместе в кино. Пройдет год, и вот вы просыпаетесь в одной постели. Пройдет 30 лет, и вот ваша дочь выходит из роддома с пухлым свертком, перетянутым ленточкой. Пройдет жизнь, и вот вы лежите в уютной семейной могиле, довольные как два слона.

И вот тыкаешь ты на этот случайный дневник, а там... все мы знаем, что - там. Но в этом случайном дневнике тоже есть ссылка "случайный дневник", и если кликнуть по ней, то всегда есть шанс, что...

© Foul thing

URL записи

Пишет  Случайный дневник:

Во время вчерашнего очередного разговора с сестрой об Искусстве, мне было высказано такое мнение, что произведение искусства, толкающей силой не является любовь (не обязательно между мужчиной женщиной - любовь может быть к Родине, к персонажу, которого ты изображаешь, к жизни, миру...), нафиг никому не нужно. Ну вот зачем нужно произведение, не призывающее любить ближнего своего?
С заявлением я согласилась, но не во всех пунктах, потому как это еще очень зависит от того, что именно и для каких целей создается, но в целом все верно, и поспорить я не могу. Только эту мысль я перенесла с мира духовного в мир социальный. И получается, что если ты ничего и никого не любишь, то и жить-то незачем. Нафига жить в мире, если тебе не нравится даже то, чем ты занимаешься?
Можно любить друзей, шоколадки, аттракционы, смотреть из окна трамвая (трамвай антуражнее троллейбуса), музыку, мужественных блондинов, котяток - это все любовь, только в разных абсолютно спектрах и диапазонах. Не так давно слышала возмущение одного человечка по поводу этого утверждения, что, дескать, любить можно только что-то одно, а к остальному испытывать лишь приязнь. Мне кажется это абсолютно неправильным, и что в данном случае происходит подмена понятий - любовь к миру путают с любовью человеческой, ну вот как можно любить Даму Сердца, а на остальное срать килограммовыми какашками. Наверное, хорошо, когда такие люди существуют, иначе про кого еще драматургам и писателям писать свои произведения? ))) И потом, должно же быть еще одно уникальное различие между людьми )))
Для того, чтобы что-то действительно что-то уметь на уровне непревзойденности, надо это самое что-то любить. Никакая высокая техничность не спасет дела, если в него не вложить всего себя. Душевность переплюнуть невозможно, а что создает душевность? Вот-вот.

Хотя мысли мыслями, а всегда им идти не представляется возможным.
Хотя...тогда есть к чему стремиться, нэ?
В конце концов, полюбить мир тоже может стать целью, причем далеко не бессмысленной )))

© Уличная фея

URL записи