Иногда приходит такое время, когда приходится плыть по течению. Ты не можешь изменить что-либо в ситуации и тебе приходится просот жить, ожидая чужих действий, которые хоть как-то расшивелят это болото. Ты ходишь как во сне, потому что не за что зацепится, якорбь оторвался от коробля и сгинул в морской пучине, а роль запасного теперь исполняет старый древний сундук, готовый вот-вот рассыпаться под собственной тяжестью.
И все что тебе остается: слова, слова, слова...
Ты говоришь, слушаешь, пишешь, но не делаешь. Смиряешься и пытаешься получить наслаждение от подобного "отдыха", ни на минуту не забывая, что "отдохнуть" это почти как "дохнуть".
Ты плохо спишь, ворочаешься, у тебя начинаются проблемы со здоровьем и в один момент ты понимаешь что тебя все достало.
Ты кружишь по городу, зависаешь перед компьютером, когда хочется. Чего? На самом деле, чего?
Ты всегда пыталась быть человеком протягивающим руку помощи, поддерживающем и срывающем пелену с глаз. Но, черт возьми, тебе не понятно, почему тебе никто не может сделать то же самое? Ты понимаешь, оправдываешь, прощаешь, потому что такова твоя природа, но глубоко внутри, там, где в самой глубине ящика Пондоры оставалась Надежда, ты все-таки веришь, что тебе тоже должны помочь. Ведь было, помогали раньше, словом, или фразой, жестом или действием но помогали... А сейчас?...
И сейчас ты пишешь эти строки со спокойным лицом, не давая чувствам вырваться на волю окончательно, ты адрисуешь неведомую мольбу о помощи неведомо кому и боишся что она останется без ответа. Ты думаешь стереть все это нафиг и забыть, но не стираешь.
Потому что все что тебе осталось: слова, слова, слова....